Chega um instante para o poeta

Que ele acha que perdeu o tino.

O tiro antes certeiro

Que fazia a palavra estrebuchar sobre o papel

Nesta hora sai pela culatra.

Parece que a lata fica vazia.

O que antes o poeta fazia com naturalidade

Em dado momento sai espremido

Como aquela dor de barriga de dar arrepio.

Mesmo quando escreve

GRITO, APITO ou BUZINA

Tudo se cala e nada rima.